In God We Trust…Maybe. Colección Cerradura

En época de pandemia y confinamiento, han surgido muchos proyectos artísticos colaborativos. Uno de los más atractivos es el de Espacio Valverde, la galería que dirigen Asela Pérez Becerril y Jacobo Fitz-James Stuart. El proyecto lleva como título Colección Cerradura. Fabrique su propia obra, y se explica así: “Con la voluntad de aliviar vuestro confinamiento os proponemos una colección de obras de arte que si bien han sido ideadas por artistas de Espacio Valverde han de ser realizadas, producidas y terminadas en casa con vuestras propias manos (y las de vuestros hijos, si procede)”.

A partir de la propuesta de Juan Barte, mi realización es esta fotografía a la que he denominado In God We Trust… Maybe, en la que he utilizado una cerámica que tengo a medio terminar.

Colección Cerradura: Arturo Ledrado, 2020. In God We Trust… Maybe [fotografía a partir de una propuesta de Juan Barte para Espacio Valverde].

Las escamas de Hierro del otoño

Perdóname. No volverá a ocurrir.
Ahora quisiera
meditar, recogerme, olvidar: ser
hoja de olvido y soledad.
Hubiera sido necesario el viento
que esparce las escamas del otoño
con rumor y color.
Hubiera sido necesario el viento.

José Hierro. «Cae el sol» en Libro de las alucinaciones, 1964.

Los dioses no existirían sin los hombres, ¿o no?

INVENCIÓN DE DIOS
(DESPUÉS DE LA TORMENTA)

El primer hombre está ahí,
en el miedo irracional a la tormenta,
en la frontera vegetal que se recorta un instante,
en el silencio oscuro que precede al trueno.

Está ahí, inmóvil, hipnotizado por la sierpe
que dibuja nubes sobre el encerado negro.
Ahí, junto a la entrada de su cueva,
el primer hombre contempla absorto el holocausto
del polvo y del silencio.

Aún no lo sabe, pero sus ojos,
mañana,
inventarán un dios azul y a su medida.

©Arturo Ledrado

[poema incluido en el libro Arqueología submarina, Madrid, 2000]

Arquitectura y vacío en el Ensanche de Vallecas

Del 6 al 8 de noviembre, Elena Almagro, fotógrafa especializada en arquitectura, ha impartido el taller Fotografía de arquitectura en La Casa Encendida de Madrid. El objetivo del taller era plasmar la fisionomía de los espacios construidos, entendida esa fisonomía como «el retrato visual del entorno urbano en el que vivimos».

La primera jornada fue eminentemente teórica; la segunda, fue de prácticas en el Ensanche de Vallecas; y la tercera, fue una puesta en común de las fotografías tomadas el día anterior.

Varios conceptos subjetivos, como la estructura y la solución del rompecabezas, el relato emocional y la construcción de una narrativa visual, han constituido el eje central del taller, con algunas incursiones en cuestiones más técnicas, como los encuadres y los tipos de planos.

Un interesante y ameno taller de La Casa Encendida, bien planteado por Elena Almagro, que, además de sus indudables conocimientos, transmite su pasión por la fotografía y la arquitectura.

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  Ensanche de Vallecas, Madrid.

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  Ensanche de Vallecas, Madrid.

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  Ensanche de Vallecas, Madrid.

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  Ensanche de Vallecas, Madrid.

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  Ensanche de Vallecas, Madrid.

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  Ensanche de Vallecas, Madrid.

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  Ensanche de Vallecas, Madrid.

La fotografía vestida de azul

En el mes de junio de este año, asistí a un taller de iniciación a la cianotipia en La Casa Encendida. Este proceso de impresión por contacto permite obtener copias fotográficas en azul prusia, y también permite positivar sobre diversas superficies, siempre que estas sean absorbentes. El taller estuvo dirigido por Ricardo Roncero, del equipo docente de los laboratorios de La Casa Encendida.

Torero. Cianotipia a partir de una fotografía de Arturo Ledrado

Candado. Cianotipia a partir de una fotografía de Arturo Ledrado

El gallo de san Pedro cantó tres veces

Antes del amanecer, el gallo de san Pedro cantó tres veces, pero de nada sirvieron sus efusiones líricas, pues acabó, sobre un lecho de patatas, en la bandeja del horno.  Afortunadamente para él, no estaba solo, y pudo seguir mostrando al reducido auditorio la calidad de sus cantos; hasta que, dorada ya la piel y en su punto las carnes blancas, sucumbió ante el apetito voraz de sus captores, que dieron buena cuenta de él y de su acompañante a eso de las dos o dos y media de un domingo del mes de junio. Esta historia mínima no hubiera podido ser contada en el mes de noviembre, ni en febrero, pues como todo el mundo sabe, o debería saber, el otoño y el invierno no son temporada de gallos de san Pedro. Cosas de la mar y de la biología.